Eu sou o Atlas, meu bem, pode deixar que eu aguento
eu vou segurar o mundo inteiro em minhas costas pra você permanecer leve.
Pode deixar que nada vai te atingir enquanto eu estiver aqui
apesar de eu sentir alguns ossos meus quebrando e meu sorriso desvanecendo.
Eu vou suportar a chuva entristecida que cai da nuvem sobre o nosso teto
- nesses últimos tempos o céu tem se banqueteado com minha vida
e com minha vontade de mexer qualquer músculo.
Meus pensamentos pararam. Meu coração também parou.

Eu me sinto no engarrafamento que encheu as ruas de hoje à tarde:
travada, inútil e ocupando espaço.
As buzinas preenchem o silêncio que tanto gosto.

Não parece um pouco estranho eu escrever assim tão dramática?
Talvez tenham enfiado um gancho por dentro da minha carne
e tudo o que sai são filetes de sangue azul e roxo enroscados na ponta
E dos machucados pelos quais o gancho entra e sai cada vez que puxam minha corda
- que nunca estoura -
meu corpo aproveita pra derramar pelo chão todos os seus males.



Tudo em mim agora é cinza, meu bem, e você nem percebeu.

Eu respirei Tristeza do ar e ela virou a pele do meu corpo
agora infiltra-se em tudo que eu toco
As fibras do tecido das minhas roupas viraram Decepção
e todo dia eu sinto Frio
E Solidão maltrata a minha alma,
desfazendo com a ponta dos dedos a rede que me prende em você.

Sonho me leva pra dentro da noite e me tranquiliza
enquanto as coisas por aqui permanecem Invisíveis
porque você não olha pra cá.


Alheio ao mundo, você olha a Vida passando pela janela
e o roxo da Noite te faz enxergar as estrelas
Uma fumaça cinza pode representar o que você talvez falaria pra mim,
já que ela sai de sua boca,
mas você não me dá atenção há muitos sóis.


Você chega e vai embora às pressas, de volta pra Rua
não tem mais Tempo pra me sentir por perto, mesmo eu tão próxima
- e quando fica por aqui é pra me deixar sozinha de novo.

O Corvo do Poe acabou de pousar no meu ombro e me disse
"Não há nenhuma espécie de gratidão".

Cinco segundos lentos

O sol brilhou enquanto você nascia, meu bem?
Ele cegaria os médicos se na sala de parto existissem janelas
Enormes janelas, de vidro de areia, abertas.
O vento suave bateria no rosto da sua mamãe, que sorria
E você aos prantos, ensanguentado, disse olá aos gritos
pra um mundo que às vezes é cruel.

E então no verão você saiu correndo pela grama do parque central
os balanços lhe embalaram em uma sensação boa
e as crianças ao redor também sorriam naquela hora.
Um picolé de uva derreteria em suas mãos pequenas e quentes
pintando um rio roxo até o cotovelo
e ao seu lado uma menina lhe olhava e sorria
e você pensava em quanto o mundo é grande e divertido.

E então no outono você correria apressado pra não perder o ônibus pra faculdade
seriam tempos difíceis, o começo do frio enregelaria seus ossos,
e esse início no mundo de adultos certas vezes te espancaria
porque ninguém por lá admite muitos erros.
Mamãe ofereceria um cachecol tricotado em lã amarela e vermelha
e ela sorriria, como sempre, você sabe.

E então no inverno a neve se depositaria nos seus ombros
e na neve você desenharia anjinhos com os dois filhos que agora tem
todos os dois nascidos em dias de chuva e raios.
Você seria feliz, não seria? Apesar do frio que te congelaria de vez os ossos.
Mamãe agora seria vovó, e logo mais ela seria lembranças
(existem certas coisas nessa vida que a gente não consegue evitar).

E então na primavera você estaria bem velho
rodeado de netos pra não te deixarem solitário em uma quarta-feira tediosa.
Poucas coisas agora seriam o suficiente - mas sempre foi assim, se você parar e reparar -
e os abraços se demorariam, os braços apertados ao redor de seus ombros.
As flores sorririam coloridas, igual à mamãe,
e o vento do dia do parto sopraria um pólen adocicado
recolhendo-se sobre o epitáfio de um homem que conseguiu ser feliz, afinal.

Myein*

O que ele faz aqui, em meio ao gramado ressecado de poucas chuvas, vestido muito mal e deixando o sol queimar a pele, com sede e sem ninguém pra segurar as mãos pra se sentir seguro? Ele sempre gostou dessa sensação de mãos-dadas e agora tudo o que sente é fome de atenção, de carinhos, de beijos. Senhor Sono há muito tempo o abandonou e os olhos claros ressecaram com o calor, estão fundos e o abismo que apresentam só fazem pensar em morrer antes de chegar ao solo.

Ele entrou por uma trilha que começava na rua vizinha transversal, subiu por um monte cheio de árvores fracas e retorcidas, rasgou as palmas das mãos agarrando-se aos obstáculos do íngreme caminho que o levou até o topo do morro. Quando chegou lá tudo o que encontrou foi um banco de cimento toscamente feito, e sua mãe grávida sentada e cantando melancolicamente. O frio que ele sentiu foi surreal e então tudo era sangue e gritos.

O caminho pareceu mais fácil de descer enquanto ele corria. Algum galho mais espesso atingiu-o fortemente no braço esquerdo e a cicatriz perdurou até agora. Ele vomitou o suco gástrico e desmaiou caído na rua, por cima das flores que minha tia plantou e cuidou com tanto zelo. Então ela me chamou, porque ele parecia algum amigo meu.

Mas não era ninguém. Eu não reconheci nada nele. Meus sentidos tão aguçados não sentiam nada - sem reconhecer visualmente, sem reconhecer a voz que em verdade era um suspiro, sem reconhecer o cheiro que explodia da roupa suada. Nada nele era pra mim e mesmo assim eu cuidei dele.

E então ele fugiu. Sumiu, no meio da noite de uma lua minguante e amarela, e sua mãe sangrada só sabia chorar e pedir a Deus que ele voltasse, por favor, que ele voltasse. E seu pai veio até mim e me deu um soco no meio da testa, abrindo uma fenda profunda, sua puta, olhe o que você fez.

Eu corri e esperei o sol voltar. E no meio do gramado ressecado de poucas chuvas, vestido muito mal e deixando o sol queimar a pele, com sede e sem ninguém pra segurar as mãos pra se sentir seguro, eu vi ele de novo. E quando ele me viu a gente só sorriu, porque era pra ser simples assim. Ele foi pro sul ou talvez pro norte, caminhando rapidamente. Eu peguei uma carona com um grupo de drogados e talvez esteja no noroeste agora.

Ninguém nunca mais vai saber da gente. E você não sabe de nada.


*"Mistério" vem do latim Mysterium e do grego Mysterion, “rito ou doutrina secreta”, de Mystes, “pessoa iniciada em segredos”, de Myein, “fechar”, porque ela metaforicamente fechava os olhos e a boca para não ver nem revelar os segredos que tinha aprendido.