Se eu pudesse eu te faria sofrer com o que eu escrevo e penso, mas não consigo. Ainda não. Os teus olhos virariam cinza-infelicidade e eu esboçaria um sorriso falso e te abraçaria, porque entendo completamente o poder que as lágrimas têm de tirar o castanho dos olhos. Eu desejo te ver chorando desolado e sem calor, nada ao redor além de mim e minha cara de desprezo. Mas tudo isso seria mentira. Porque tudo isso não sou eu.
Prometi mais de uma vez parar de escrever sobre muros brancos e sofás, porque a minha implosão violenta e que me estoura as costelas me satisfaz. Eu desprezo o que sinto e odeio o que eu me deixei sentir por ti, porque aprendi a demonstrar. Eu sorrio do teu lado agora e me sinto uma idiota depois, sozinha e insegura. E aí a minha janela me acolhe e as estrelas discutem meu destino.
Minha irmã diz que isso pode não ser verdadeiro de fato.
E perceba que isso não é infelicidade.
Mas dessa vez eu quis abrir minhas veias e chorar em palavras de um jeito direto.
Um comentário:
demonstrar não é fácil; mas não para os outros, pra gente mesmo. O pior de tudo é que somos a última pessoa a saber e os primeiros a sofrer. c'est la vie ...
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